Pedazo polvo!!!

Me doy una vuelta por la red, picando un poco de aquí y de allí, pero sin complicarme la vida, el server de Lineage II esta caido, a Arsenio le da otra vez por hablar de toros, y paso de liarme porque siempre me pasa lo mismo, empiezo a ejercer de abogado del diablo y acaban lloviendome las tortas por todos los lados. Leo un poco al Ezcritor que se ha ido a Madrid a progresar, si es que en una ciudad como Madrid alguien puede sobrevivir. Creo firmemente, que las ciudades no se han hecho para vivir en ellas.
Estoy empezando a dejar lagunas inmensas entre post y post..pero tengo mi excusa favorita "estoy de noches" y es una sensación viscosa esta de acostarte cuando esta amaneciendo y levantarte cuando esta anocheciendo, es como si unos hombres de gris como los de Michael Ende en Momo, se hubiesen fumado tu tiempo. Y para más inri, estamos de obras, tengo al compañero de mi cuñada, que aún no es oficialmente cuñado, pero como si lo fuera, porque tenemos muy buen rollo, llana en mano haciendo desaparecer el gotelé.....o una parte, porque como leo en una página "En principio, quitar el gotelé de las paredes no es una labor demasiado complicada, pero sí engorrosa. Si ha decidido hacerlo, prepárese a soportar unos niveles de suciedad y polvo que le parecerán increíbles hasta que los vea con sus propios ojos.
Y es que la forma básica de eliminar el gotelé es la mecánica. Es relativamente fácil eliminar la pintura al temple rascándola, si bien el nivel de suciedad que puede alcanzar tanto la habitación afectada como el resto de la casa rozará probablemente proporciones infernales. Como siempre en este tipo de operaciones, es fundamental protegerse muy bien los ojos antes de empezar a trabajar. El resto de la operación no tiene mayor misterio que proveerse de una espátula y empezar a rascar, eso sí, a sabiendas de que la pared probablemente necesitará un buen retoque antes de poder volver a pintar o empapelar encima."
Dios, que razón tienen, la casa esta navideña toda, como si hubiese nevado, hay polvo en los muebles, en los libros, en los pajaros, en las paredes (yo pensaba que al ser verticales no recogían polvo..que error), en el teclado y por supuesto dentro del ordenador, que con sus 5 ventiladores se ha tragado medio pasillo, así va el pobre de lento y sufrido. Cuando termine tendré que limpiarlo entero de nuevo..si es que alguna vez deja de haber polvo, porque creo que me va a tocar hacer como los tuareg, aclimatarme a vivir con él.

¿Que os parece el arbolito de navidad que ha puesto?admito sugerencias para más adornicos, aunque no os paseis que el que se lo curra es el menda, y la página no da pa mucho :)

FELIZ NAVIDAD A TODOS, ESPERO QUE OS HAYA TOCADO LA LOTERIA O SINO..SIEMPRE QUEDA LA DEL NIÑO

A día de hoy

A día de hoy ( y esto es verdad)

Rosa

Desde el  rincones de los imposibles unas palabras son recogidas por una mente atormentada por ideas enlatadas, que simplemente esperan la mágica mano que les de vida y transformen la lluvia en arroyo i sol, así poder ir a bañarse  y remojar las viejas ideas y cambiarlas por bellas.

Y desde este rincón de los imposibles me transporto un paso atrás, me situare en la plaza de los deseos, si, allá muy cerca de la calle de las ilusiones, donde habitan los corazones alegres, vivos de energía.

Miro los árboles y como caen sus hojas felices de haber completado su función y conocedoras que es necesario caer para dejar paso a los nuevos brotes que nueva vida traerán.

Caminando hacia uno de los bancos para sentarme tranquilamente y pensar en mis deseos, una placa en uno de los muros me detiene y no tengo otro remedio que acostarme y leer unas palabras que abren una puerta de mi mente que nunca dejara de guiar mis pasos hacia un camino ricamente incierto. Y aquel relieve dorado sobre un fondo negro me habla, con voz serena diciéndome: “borra todo aquello innecesario, pues es un lastre demasiado pesado. Tus deseos no se merecen esto”

Caminando hacia el banco lo único que deseaba era tener buenos deseos.

Allí sentado, mirando las nubes me desbordo una idea que sin mas me puse a trabajarla. No podía, era imposible cumplir mi único deseo de una forma totalmente impecable  sin haber dado una vuelta por aquel  pueblo fantástico y recorrer sus calles ni visitado todas sus plazas, ni olvidarme de su paseo y sentir dentro de mi todo lo que me forma, todo lo que soy.

Y recorriendo la calle de la tristeza, amiga melancolía, encontré que también formaba parte de mi, pero sus paredes eran bonitas, como el estallido de flores en primavera. Continuando apareció el pasaje de la soledad, era tan estrecho que, como no, se tenia que hacer solo.

Unos olores, llenos de colores que dibujaban paisajes de otras tierras y también de estas me llevaron a la avenida de la amistad, nunca tan llena como alguna vez nos hubiera gustado, ni tan vacía como para ser deprimente. Simplemente en su punto justo, tal y como me gusta a mi, llena de sinceridad, en la medida justa de confianza. Por todo aquello en lo que creo, que de verdad, me hubiese quedado toda la vida en este lugar. Sin embargo sabía que no podía.

Un callejón con muy poca luz me llamó la atención, era el de la esperanza, a la entrada había un cartel donde se advertía  que quien espera desespera, pero siempre continua vivo. Entendí el mensaje y con aquella tenue luz con aquella vida que parecía adormecida hay  suficiente para cruzar al otro lado sin necesidad de que alguien  me hiciera mas luz o me indicara el camino lleno de artimañas de algún miedo que solo existe en mi.

Estaba muy contento por todo aquel trayecto y decidí volver al principio. Y  como un laberinto maldecido no pude encontrar el rincón de los imposibles. Todas las pistas me llevaban al templo de la verdad, aquella que es tan real como el espejo que me reflejaba.

 Una única proclama, escrita en todos los idiomas.“desea lo que quieras, pero piénsalos bien, pues serán cumplidos”

El corazón se hizo pequeño, el espíritu grande y la piel de gallina.

 

Angel mío

Busco incesante las palabras que quieran acompañarme. Huyen de mi porque saben que las exprimiré hasta la saciedad; las necesito, a pesar de saber de antemano que no serán capaces de representar cuanto deseo expresar, cuando de hablar de ti se trata.

¡Qué puedo decir para describir la perfecta comunión entre tu pecho y el mío!. Hay abrazos que me emocionan, que me encrespan la piel. Pero hay abrazos que no puedo dejar pasar por alto sabiendo que me han aterrizado en el alma provinientes de un angel. Son esos los que zarandean la existencia de quien vive la soledad sin saber como llegó.

Los tuyos, angel mío, son amor en forma de fuego; los tuyos angel mío, son la tabla en el vasto óceano de la soledad, esa que se instala en el alma cuando confluyen juntos los peores temores en un intento brutal por materializarse. Regresa a mi cada minuto, déjame volver cada instante. Abrázame. Deja que lo haga yo. La libertad mi amor, empieza en el borde de tu piel y cualquier inspiración ahoga si no es en tu regazo, si no es con tu rostro en mi pecho.

Luego viene la reverberación del amor, ese eco que se repite incesante para sanarme si el oxígeno no me llega a los pulmones, porque tu abrazo anda perdido por el mundo buscándome, porque mi abrazo solloza sin consuelo en busca de tu cuerpo.

¡Qué será de mi si tu abrazo muriese! ¡Qué haría de ti si no pudiese devolver, en forma de abrazo, tanto amor, tanta pasión, tanta ternura!

Te amo, angel mío. Recibe mi más intenso y ardiente abrazo

Encontraremos un camino, si no existe, lo crearemos

 

Nadie entendía porque María, una prometedora médico, con todas las posibilidades para convertirse en una reputada profesional de la salud, un día lo abandonó todo para irse a África. La gente especulaba alrededor de las causas barajando desde las más lógicas, hasta las más increíbles.
Maria y yo habíamos sido novios, amantes y compañeros en la universidad. Infinidad de veces habíamos alineado los factores para que el amanecer nos encontrase enredados en las sábanas de la misma cama, habíamos mentido a padres y tutores para poder seguir unidos en vacaciones, en definitiva, habíamos disfrutado del amor con todas nuestras energías. Por eso no me extrañó que una de las causas que la gente había utilizado para explicar la marcha de María fuese nuestra ruptura. Nada más lejos de la realidad. La causa efecto era inversa.
Sigo manteniendo una comunicación casi constante con ella, recibo cartas en las que me narra lo angustioso de la situación africana, lo duro que es intentar curar enfermedades que en el primer mundo son casi una anécdota y allí se convierten en verdaderas pandemias que arrasan aldeas enteras. Le envío todo el dinero que me permite en este mundo tan competitivo mi delicada situación de joven arquitecto. Lo último que le hice llegar fue un paquete de un millón de preservativos "Espero que tengas suficientes, te estas volviendo muy promiscua -le bromeé- me he tenido que recorrer todas las farmacias de la ciudad para encontrar de tu gusto" la vi reír en un video que me envió, y las clases en las que intentaban explicar a un grupo de matrimonios la forma de utilizar los anticonceptivos y su necesidad para frenar la que se esta convirtiendo en principal causa de mortandad en África: el sida. Yo era su contacto en el mundo afortunado.
"Encontraremos un camino, y si no existe, lo crearemos” aquella máxima del general Aníbal se había convertido en nuestra frase de universidad y ella siempre me la repetía cuando me pedía cosas: retrovirales, un hospital de campaña, muletas, prótesis, etc. Yo movía mis contactos en ongs, en gobiernos e instituciones, pero cada vez me encontraba con más puertas cerradas, con menos presupuestos y más espaldas que manos firmando cheques. Ella cada vez me pedía más, y yo cada vez sufría más por no poder dárselo.
Aquella mañana, recogiendo el correo, encontré su carta, como siempre, llena de sellos de las oficinas de correos que había recorrido hasta mis manos. La abrí con desgana, sabía que era un cúmulo de agradecimientos, de fotos y por supuesto, un aluvión de peticiones que ya empezaban a mermar mi paciencia y carácter, pero cuando abrí la carta y vi la postal me quede perplejo, con la mandíbula desencajada y el resto de papeles cayó de mis manos hasta el parquet. "¿Puedes traernos la navidad aquí?".
Indudablemente había enloquecido en aquellas tierras, tiré la postal lejos y estuve toda la mañana dando portazos y destrozando papeles en los que me era imposible concentrarme. Le grité a las paredes ante la imposibilidad de poder hacerlo a ella, y ya cuando mi cabeza empezaba a estar a punto de saltar de mis hombros, decidí salir a pasear para intentar despejarme.
La ciudad  presentaba un aspecto de intensa actividad con la proximidad de las fiestas de pascua, los comercios abrían sus puertas a los devoradores de productos, y la gente corría de un lado a otro buscando ese objeto especial que demostrase el amor que se profesaba a la persona receptora, como si el amor se pudiese concentrar en un objeto. Y entonces, mi mente se despejó de golpe, supe lo que tenía que hacer para llevarle a María la navidad. Tenía que crear el camino.
La noche africana esta llena de ruidos de la selva, sonidos que pueden llegar a ser terroríficos, pero no era eso lo que mantenía despierta en su cabaña a la joven, era el pensamiento de haber perdido parte de su corazón. Se levantó de la cama y comprobó la fiebre de la niña que había trasladado a su dependencia, se encontraba estable.
Sabía que había abusado de la amistad que aún la unía a Jose, había ido tensando tanto la cuerda que al final se terminado por quebrar, pero era tan angustiosa la situación en la que se encontraba la aldea, que cada día encontraba una nueva carencia. Pero lo de la navidad...aquello había sido la gota que había colmado el vaso...pero la añoraba tanto, echaba tanto de menos a su familia, a Jose y a todo lo que había vivido, que a veces hasta se cuestionaba su permanencia allí. Aquella postal la había escrito pensando en las fechas que se avecinaban, pero lo que realmente quería escribir era: "ven a verme por navidad".
Una lágrima de las que anegaban sus ojos se deslizó por su tostada mejilla, por eso apenas pudo ver lo que estaba sucediendo ante sus ojos, pero los chillidos la devolvieron a la realidad, se apartó las lágrimas sobresaltada y corrió hasta la cama, tomó a la niña entre sus brazos y se dirigió a la puerta. Nunca había vivido un ataque entre tribus, pero la habían hablado de ellas, eran crueles y virulentas, ya que la principal arma usada eran machetes. Pero cuando llegó a la plaza, descubrió que no había ataque alguno, todos los habitantes de la aldea estaban allí, contemplando el cielo, un cielo del que caían...copos de nieve!! y cuando María y los otros aún no se habían repuesto de su perplejidad, en un rincón de la plaza se hizo la luz y surgió un enorme árbol de navidad todo lleno de luces, cintas y bolas, y sentado a sus pies, un Jose caracterizado del rey Baltasar aguardaba rodeado de pequeños regalos.
Creo que se besaron un millón de veces, entre risas y lágrimas Jose la reprochó todo lo que había tenido que hacer para lograr trasladar hasta allí una máquina de hacer nieve, pero lo que no había logrado era que le dejaran tirar fuegos artificiales por el riesgo de incendio. María le presentó a todos los niños y adultos de la aldea, nadie se quedo sin su regalo, a excepción de María.
-¿Para mí no hay nada majestad?- preguntó mimosa.
Él se encogió de hombros, rebusco entre los ropajes hasta llegar a los vaqueros, y sacó un pequeño paquete. Era un anillo.
Aquella noche volvieron ha hacer el amor como en los tiempos de universidad, fundiendo sus cuerpos en uno solo. Ahora la gente tiene otro motivo para especular las causas que motivaron ha Jose a dejarlo todo e instalarse en África, pero yo las sé, se llaman María y un bebé que nacerá el 25 de diciembre, tendrá los ojos de Jose, el corazón de María, y por supuesto, se llamará Jesus.

 

La chica del croissant (II)

“No hay extensión más grande que mi herida” decía el poeta. Así me siento observándote ignorante, distante y distinto. En realidad no sé por qué quise ignorar tanta “distracción” por tu parte, ni por qué me empeñaba en ver en tus gestos un amor que en algún momento dejó de existir. O sí lo sé. Mi estupidez, mi fe ciega, el amor que aún hoy te profeso, pero del que no sabrás nunca más.

¡Dios mío! ¡Cuánto tiempo soñando con tu vuelta a casa, con esa ternura infinita de tu abrazo, en el que me quedaba dormida, abandonada de pura confianza!. Ahora siento la desorientación de quien no sabe cuando aquello paso de real a fingido. Me pregunto si alguna vez me curaré de este mal de la desconfianza, aunque seguro que sí, porque no amaré así nunca más. ¡Maldita sea!. Ni siquiera sé por qué te doy una vez más las armas con las que aniquilarme. Quiero dejar de amarte, volver a ese bar cuando pueda reconocerte como tú a mi: un completo desconocido. De todos modos ya lo eres; da igual si mi alma se empeña en identificar al camarero que me sirvió el croissant como el hombre que no sé si me amó alguna vez.

No es justo mirar hacia atrás con este ánimo de enjuiciar todo con las gafas de “cualquier tiempo pasado fue mejor”, pero esta penumbra que me invade no me permite otra cosa. Me aflige tanto que me pregunto de qué modo puedo seguir viva sin ser un cadáver viviente.

Volvías del turno de noche con un ímpetu, que me hacía sucumbir a tus deseos y encantos, aunque llevara dormida varias horas. Yo, tonta de mi, lo vivía como un renacer para ti, para mí, para nosotros. ¡Quien me mandaría a mi descubrir qué te traía al lecho de tan fogoso modo!. ¿Sabes? Fue un largo debate. Tuve que resolverlo conmigo misma. Mi integridad como persona me pedía que no buscase más, que me quedara con lo bonito, que viviese lo recuperado con la intensidad que pudiese sin más; mi dignidad me pedía que me asegurase, pero una vez encontrado todo lo que me despejase las dudas buscase mi sitio, lo ocupase, y expulsase de él al ingrato que había dejado de amarte.

Así que empezaron mis días sin alma. Esperaba las migajas de tu amor, jurando para mis adentros que no lo harías más, que no soportaría más tus desplantes , los cuales tú no vivirías como tales. Es probable que me creyeses ajena a tu doble vida. No sería yo quién te sacase de tu creencia, pero así me destruía hasta límites insoportables. “¿Y esto es amor?”, me preguntaba con un eco que me presionaba la cabeza hasta el dolor físico. Me pude dar cuenta entonces, de cómo había calado tu veneno en mi psiqué y ahora no conseguía liberarme de tu adictiva presencia.

¿Te escuchabas a ti mismo?. Es muy posible que no. ¡Cuánto habían cambiado tus asertos sobre el amor!. ¡Todo un teórico!, Si los hubieses expresado con esa vehemencia y tesón en una tertulia del café Gijón, habrías pasado a engrosar las filas de los filósofos de tres al cuarto que a fuerza de repetir sandeces, las convierten en sabiduría popular.

En fin. Amándote como te amo, ya no creo desear tu regreso. No soportaría vivir con la eterna sospecha. Te habías convertido en un maestro de la mentira. Tendría que preguntarme contínuamente qué cuestiones son ciertas y cuales un mero cuento para creerse a pies juntillas.

Tampoco podría vivir sabiéndote infeliz. Hubiese preferido ser el foco principal de tu felicidad (aunque no el único como solías decir), pero has mermado tanto mi autoconfianza, que hoy no podría creerme que serías feliz yaciendo en mi lecho. ¡Te amo tanto......!

Ver para llorar

Alucino en tecnicolor, con ese colorcillo chirriante que provoca epilepsia fotosensible, ante la noticia, vete tú a saber si cierta o no, de que Antena3 prepara un programa de lo más...¿morboso? Se trata no ya de sacar a famosillos, famosetes, canallas, canallitas, amigos, amantes, conocidos, vecinos o la madre que pario de los personajes de moda. Quieren ir más allá, ya eso de que las parejas se peguen o discutan en directo, de que pruebas de adn salpiquen los platos para unir o destrozar familias en plena puja de share, pertenece al pasado, son formulas caducas, ya no dán más "caña", hay que ir más allá, así que alguien ha decidido poner a los muertos un polígrafo en la boca, o en la voz, para ser más concretos.
Se trataría de analizar la voz de gente famosa que hizo algún tipo de entrevista, pasarla por una máquina que analizaría si su voz se crispa, si duda, si miente en definitiva. Decía mi abuelo, que cuando el hambre aprieta, ni el culo de los muertos se respeta, y va a ser que es cierto, porque al paso que va esto de la televisión, dentro de nada tenemos especiales de agonias de famosos, infartos en directo, circos romanos, y vete tú a saber que más. Eso sí, fuera del horario infantil, que los niños no sufran, que ya están los padres para sufrir por ellos, crisparlos y de paso que los hijos aprendan que la caja tonta, de tonta no tiene un pelo.
En un comentario de uno de los post, pecesita me decía que los hijos no tienen la culpa de ser como son, que la culpa es de los que están a cargo de su educación. Estoy de acuerdo y encontré un apunte gráfico: los hijos actuan como ven hacerlo.

Tú puedes

Creatividad:
1.Facultad de crear.
2.Capacidad de creación.

A todo esto añadiremos los terminos de establecer, fundar, introducir por primera vez una cosa y elegir a una persona en un cargo que antes no había.
Ya estareis pensando de que va este post de hoy, y es que desde que escribo casi todos los días, me salen unos post de lo más raritos, pero es que teneis que lidiar con mi mente, y si ya me es dificil a mi mismo, que la tengo, imaginaros a vosotros.. pero no os preocupeis, hoy sera sencillo, hoy os hablare de la capacidad creativa que todos tenemos dentro, si, todos, lo que pasa es que a fin de cuentas, como todo buen músculo, precisa de un entrenamiento para poder dar sus frutos. Los rasgos principales de de la personalidad creativa son:
*Capacidad para la perplejidad.
*Capacidad de concentración.
*Capacidad para aceptar situaciones conflictivas.
*Disposición para renacer cada día.

Esto...yo mismo creo que no poseo la segunda, o al menos no la poseo durante largos plazos de tiempo, en el colegio decían "este Lucas se distrae con una mosca" Y es que una mosca de esas negras, enorme, revoloteando por la clase, haciendo que las chicas se encogiesen aterrorizadas cuando se acercaba a ellas, chocando insistentemente contra en cristal de la ventana, o una pequeña, de las corrientes paseando por el libro y limpiandose constantemente la cabeza y las alas, me resultaba más entretenido que el Teorema de los números primos.
La creatividad no es un mito, no es una habilidad reservada a grandes mentes, a señores o señoras elegidos para poseer un poder negado al resto de los mortales, simplemente hemos aprendido a no actuar creativamente, pero la creatividad es de todos, todos, hasta tú, eres capaz de ser creativo. Entonces... ¿porque nos bloqueamos?.
-En los centros de estudio , los profesores piden respuestas, no soluciones.
-La celebre frase de "siempre se hizo así y salió bien".
-Tomar la creatividad como una distracción, como si el acto de crear no llevase consigo un proceso formador y provechoso.
-Miedo al descontrol, si la gente piensa, imagina cosas, dejaran de ser dociles y pueden constituir una amenaza.
-Prevalencia del formalismo en contra de la intuición, el sentimiento, el humor, la expontaneidad...

En resumidas cuentas, no todos tenemos la capacidad creativa de Dalí, o de Miguel Angel, pero dentro de todos hay una pequeña luz, una llamita de creatividad que necesita ser alimentada, que necesita que uses en ella el combustible de sorprenderte a cada minuto, de prestar atención a cuanto te rodea como si lo descubrieses por primera vez. Despertar cada día como si fuese el primero de todos tus días, pegarle un mordisco y dejar que su jugo inunde tu mente.

 

Forjando una llave

    Pido perdón a todos los no nacidos, pido perdón de todo corazón a todas las personas (porque son personas aunque nunca hayan ni vayan a nacer de un vientre femenino) que habitan en mi mente por no darles vida. Hay quien no entiende, ni concibe que un personaje de un libro pueda tener vida, para esas personas, el personaje no nace, solo es un instrumento para narrar una historia. Esas personas jamás leerán un libro como el autor quiso que la historia fuese interpretada por los ojos que recorren sus páginas. Verán descripciones, metáforas, verán cuadros estáticos, fríos, no verán un película corriendo ante sus ojos, jamás podrán saltar de su vida al interior de ese mundo fabricado con letras.
Por eso quiero aprovechar estas lineas para pedir perdón a todos los personajes que estan en mi cabeza, los que a gritos piden que sea narrada su vida nunca nacida, les quiero pedir perdón por no tener el valor, la capacidad, la voluntad en definitiva, de  ser su intrumento para emerger a este mundo. Pido  perdón a Dalmacio Aquiles por no contar nada de su tienda donde salvó a un niño de morir apuñalado por un ratero y cuyo  premio fue una navajada en pleno rostro, pido perdón a Nadia, por habitar aun en ese ático desde el que ve caer etérnamente los cabellos de sus muñecos,  pido perdón a esa mujer valiente que me pide recorrer el mundo de mi mano,  pido perdón a los cazavampiros que quedaron atrapados en infantiles hojas cuadriculadas y a todos los que aguardan para narrarme sus historias.
Aún no he encontrado la llave que abre la puerta que os hará nacer, creo que una de las muescas es la constancia, por eso, cada día intento escribir algo aquí, cada día apartar de mi banales horas de ocio e intentar convertirme en la llave. Perdonar si tardo más de lo que yo mismo deseo.

Una jaula de luz

 

Veo y siento sobrevolar por encima de mi cabeza, mientras escribo, la pareja de canarios que alojo en mi cubil. Se están haciendo todo unos expertos en el arte del vuelo. Al principio de soltarlos, eran torpes, inutilizados sus poderes por lo diminuto de la jaula donde residen, parecían tener las alas pegadas al cuerpo. Los recuerdo asomándose temerosos por la puertecilla, mirando al exterior como si el mundo se acabase más allá de aquellos barrotes blancos. Ahora sin embargo, se han enseñoreado de todo, los veo picotear el cráneo de mi calavera de resina, pisotear el órgano del archimago, hacer el amor sobre los libros de Stephen King y jugar al vuela que te pillo por encima de las estanterías.
Cuando se cansan se vuelven a meter solos en la jaula, aunque a veces soy yo el que se cansa antes que ellos y decide que es hora de regresar a su casita de alambre. Es sencillo cazarlos, solo hay que quitar completamente la luz de la habitación, deslizarse lentamente hasta ellos y cogerlos, hasta alguna vez he probado a poner el dedo bajo sus patas para transportarlos posados en él. La oscuridad es  su debilidad. Se quedan completamente estáticos, sin atrever a moverse porque el mundo se ha desvanecido justo delante de ellos.
Hubo un tiempo en el que en las casas no había electricidad, ni luz eléctrica, y la vida solo existía durante el tiempo que duraba el sol en lo alto. En las casas había chimeneas, trémulas luces que deformaban las cosas y los rostros, centros de reunión de los hogares donde se narraban historias de monstruos, asesinos y bandoleros, porque siempre hubo gente dispuesta a robar a unos para dárselo a otros, y gente dispuesta a robar a todos para quedárselo ellos.
¿Imagináis la expectación que podía atraer una radio en aquella época cuando las televisiones eran tan caras que solo había una o dos en el pueblo? ¿Cuando aquella pequeña caja era el único contacto con lo que estaba sucediendo en el resto del mundo? Hubo un tiempo en el que los hombres eran canarios asomados a la puerta de su jaula.

 

Concurso blog 20minutos

Hola, te escribimos de 20minutos.es para confirmarte la inscripción de tu blog en los Premios 20Blogs.

Los datos de tu blog son los siguientes:

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Nombre: un pez enredado
URL: http://unpezenredado.blogia.com
Autor: lucas
Ciudad: valladolid
Pais: España
Fecha Creación: 28-06-2006
Categorías en las que ha sido admitido a concurso:

• Mejor blog personal

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Además, participas en las categorías de Mejor Blog 2006 y Premio de los bloggers.

La fase de inscripción al concurso sigue abierta. Las votaciones comienzan el 08.01.2007 y acaban el 04.04.2007.

Muchas gracias por participar

Un cordial saludo,

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Redacción
www.20minutos.es
[e-mail]

Con este posto os comunico la inscripción de este rinconcito en el concurso de blogs que organiza el periódico digital y gratuito 20minutos. El día 8 empezaran las votaciones, pondré un link para que podais votar, y al que no lo haga, no se le tomaran represarias, pero recordar que sé donde vivis, y solo es cuestión de coger el coche y acercarme a pedir explicaciones XDDDD

Gracias por estar ahí.

La Luna, quizás.

 Bienvenida al mundo imaginario, donde se recrean las mil y una fantasías. Donde la verdad no es falsa, y las mentiras son perdonadas justo antes de ser dichas. A un mundo donde tu eres real, donde todo es posible. Donde el paso del tiempo es dulce como una de tus caricias.Donde el dolor no es más que un abrir y cerrar de ojos, deseando que aún estés al abrirlos de nuevo. Donde la alegría es un esbozo  hecho realidad, que cada instante es una vida por ella misma. Son unas risas sin motivos, un guiño de ojos que traspasa todas las fronteras. Donde tú y yo nos cogemos de la mano y nos miramos a los ojos. En un acto de inocencia infantil, simple  y pura. Y descubro que este mundo está hecho para ti y para mí. Este será nuestro pequeño secreto, me hace tanta ilusión tener un secreto común. Pero nada será igual, el mundo se destruirá si uno de  los dos se ausenta, cuando el recuerdo sea un borroso pasaje del pasado, cuando la llama de la pasión  se desvanezca como el humo que se eleva hacia el cielo. Cuando ya no nos queden lágrimas con las que llorar, cuando ya no nos queden lagrimas de risas. ¿Con qué regaremos los huertos de nuestro mundo imaginario? ¿Con qué regaremos las orquídeas de nuestro jardín?  La niebla empañará los pasajes de la vida. Ya nunca más haremos memoria de las noches, de luna llena, desnudos haciendo una zambullida en el arroyo. Aun así no deja de ser imaginario, pero de soñar sabemos un rato largo. ¿No crees?  Y en mi fantasía.   Te Quiero. 

El banderillero mayor

Hoy enterramos a Don Felix.
El tiempo no ha hecho mella en mi recuerdo, aun, si cierro los ojos, puedo verme de crio, casi llevado a rastras por mi madre a que Don Felix, el practicante del pueblo, clavara con pulso titubeante las agujas en mis tiernas nalgas.
Para llegar a la consulta había que subir una interminable escalera que parecía conducir al cielo, un cielo que para mí era puro infierno, siempre temí al dolor, ya fuese producido por accidentes o por médicos. Ya de las escaleras se desprendia un penetrante olor a antiseptico y coñac, amalgamado en el aire dulzón. Ese olor siempre me ha acompañado en cuantas visitas realizo a hospitales y sitios de cura, aunque no huelan así, mi mente recupera el recuerdo de aquella rustica consulta y lo desliza hasta mi olfato.
Reconozco que al principio caía en la triquiñuela de aquel hombre de voz ronca, cuando ya con los pantalones por la rodilla, inclinado, y ofreciendo mi retaguardia, pasaba el algodón impregnado en alcohol, y golpeaba la carne infantil con el dorso de la mano simulando haber puesto la inyección, para acto seguido pinchar la banderilla en toda su longitud. Luego te daba un caramelo que sabía a lágrimas y mala leche, porque si las miradas de un niño pudieran matar, a Don Felix lo hubieran enterrado hace veintitantos años.
No sé los conocimientos de medicina que tendría ese buen señor, pero sé que a mucha gente dejo coja por inyecciones mal puestas, agujas que se doblaron al entrar mal, y otros desmanes propios del oficio, del alcohol y de la falta de sustituto, una combinación que para bien o mal, marcó la vida de todo el pueblo.
Ayer, el que fué banderillero mayor, cogió los trastos y se fué a poner una banderilla a San Pedro, a ver si también cuela lo del cachetito.

Se ruega una oración por su alma.

Explosiones y cereales

Me apasiona el cine como si viviera de ello. Mi media de ver películas creo que es de una cada dos días, aproximadamente, aunque reconozco que soy más aficionado a los clasicos que a muchos de los metrajes actuales, más interesados por la imagen que dan los efectos especiales, que por la interpretación de los actores. Comprendo el derroche de medios informáticos en peliculas que necesitan crear mundos artificiales cuya facturación no sería posible sin recurrir a los pixel y demás trucos visuales, pero hay otras que se pasan a base de querer lograr una ostentación que supera la calidad del guión y la capacidad de emocionar de los actores, que inflan los minutos de duración a costa de introducir explosiones, coches volando o catastrofistas desgracias mecánicas o meteorológicas. Luego están las películas de terror, en cuya lista estan a la cabeza las orientales, con mi amigo el casper de camisón y pelo humedo derramandose sobre una cara pálida y ojerosa, cintas que los americanos corren a adaptar a su estilo, con peor exito, porque una película, sacada de otra, nunca puede ser buena.
La financiación del cine, a parte de los productores, va a cargo de conocidas marcas de todo, desde carisimos coches equipados con los más imprescindibles gadget, pasando por teléfonos moviles que van a salir esa temporada, y concluyendo en refrescos, cereales y consolas que se incorporan al metraje como una presencia subliminal y se convierten en una publicidad descarada y patosa que roba protagonismo a actores y escenas chupando más cámara que la neumática de turno.
No hablaré de las escenas de sexo sin venir a cuento, con deslizamiento de cámara por anatomias curvosas, de famosillos de turno metidos a actores que afirman que van a empezar a dar clases de interpretación para hacerse un hueco en ese mundo. Es lógico, primero se conduce y luego se aprende como se hace correctamente, mientras, los espectadores-peatones han de sufrir los atropellos de esta gente-gentecilla-gentuza.
Que alguien vuelva a prestar atención a las caidas de ojos y al poder de una interpretación y se olvide por una vez de tanta tonteria y todos saldremos ganando.

Comunidades y comunicaciones

Al fin he terminado la semana de noches, mi caracter aun no ha retornado a la zona angelical (si es que alguna vez la hubo), solo he dormido cuatro miserables horas, cuatro horas a saltitos entre sueño, duermevela, consciencia, y terribles ganas de subir al piso superior y matar, como ya comenté en un post, a toda la familia que allí habita. "Son niños". esa es la contestación de mi mujer a mis quejas, como si el hecho de ser niño significase que pueden estar TODO rl santo día: chillando, llorando, desplazando muebles, rodando canicas, pegandose, arrojando cosas desde la ventana a mi terraza, regándome las plantas desde 4 metros de altura y otros desmanes mayores o menores. Desde que nos independizamos en este piso, el mundo de la comunidad me ha demostrado que somos todos, y no me excluyo, unos incibicos. Las zonas comunes son tratadas con desaire, dejadez y resignación, como si fuese normal que las plantas tengan que ser de plastico porque ni dios las respeta, que aparezcan pintadas las paredes, que la publicidad se desparrame por el suelo o que los más dicharacheros conviertan la entrada en fumadero de tabaco y otras sustancias encanutables.
Las actividades comunales son, por desgracia minimas, y a veces parecen excesivas, y las reuniones de los vecinos, al menos en mi bloque, son expres, se lé el acta de la reunión antrior, si procede, se aprueban los presupuestos, se presentan dos o tres proyectos de rehabilitación, ruegos y preguntas, y todos para casa. En el último apartado, un día se me ocurrió sugerir la instalación de un servicio wifi centralizado, con el fín de que los utilitarios de internet pudieramos aunar todas las conexiones en una, mucho más potente y económica... la mirada que recibí me ha hecho desistir de volver a proponer tema alguno, y eso que despues de la wifi tenía propuesto sesiones de taichi en el amplio hall, pero quita, mejor convivir en "armonia".

Venganza (relato de ficción)

Apenas había amanecido cuando seis disparos simultaneos de pistola resonaron en la chopera poniendo a la fuga una nube de pájaros. Marta, desde el coche, cerró los ojos y los apretó con tanta fuerza que comenzo a ver extrañs luces emergentes, hasta una que identificó como una rodaja de piña en almibar. Al abrir los ojos y frotarselos con los puños, estos quedaron manchados con las lágrimas que corrían por sus mejillas. El vehículo olia a humedad, a tabaco y a rabia, y era una fragancia embriagadora, miró por el retrovisor y vió el otro vehículo. Cuando pararon, había visto salir a sus tres hermanos y entre ellos, trastabillando en la ribera con las manos atadas a la espalda y una bolsa de tela negra tapandole la cabeza, Marcos. Había intentado huir, se zafó de las manos y corrío un par de metros, torpemente, aún entumecido por la estancia en el maletero, tropezó con una raiz y su cabeza golpeó secamente el tronco de un árbol al caer.
Cerrar los ojos e imaginar que estas en un lugar distinto, maravilloso, no es la mejor manera de afrontar los problemas, pero si quizá la más comoda. Marta abrió los ojos, nada, ni el aire se movía, agarró con manos tremulas el tirador de la puerta para descubrir consternada que estaba cerrado, sus hermanos siempre defendiéndola, siempre protegiendola de todos, como la más fiera guardia pretoriana.
Desde la violación no la dejaron sola ni un momento, acudieron con ella al hospital, a la comisaria, al juzgado, y en todos los sitios les pometieron que la justicia llegaría hasta el culpable, pero claro, hay justicia y justicia, y a veces esta es lenta, tortuosa y atrapada por una montaña de papeles que la hacen insufrible. Pero los hermanos Jaena no necesitaron mucho tiempo para dar con el culpable, Marcos, un payo de la zona norte que solía aparecer los fines de semana por la barriada para comprar pastillas que consumir y revender en las discotecas. Le prepararon una encerrona y terminó en el maletero del mercedes con una fuerte contusión en la cabeza.
Los vió regresar por la estrecha vereda, apenas un camino de cabras que conducia al estercolero donde casi todos los ganaderos de la comarca depositaban los purines, llevaban 6 palas, 6 pistolas y 6 mentes frías que habían limpiado el honor y vengado a Marta.
El sol, surgiendo tras las montañas, teñia los jirones de nubes de tonos sonrojados, Marta cerró los ojos y viajó del coche al país de sus sueños... pero ya nada era lo mismo.

Re: La chica del croissant

No puedo creer que se pueda olvidar tan rápido. Hace apenas unas horas me abrazabas como si fuese para ti objeto de culto, me acariciabas con la misma ternura con que hablas de mi en este corto relato. No puedo reconocerte. Creo que tu amnesia debe ser provocada por alguna sustancia artificial. Apenas creo que seas capaz de negarme cual Pedro en vísperas de la Pasión.

Hace solo unas horas viste como me golpeé con la puerta en los labios, mientras corría para suplicarte que volvieses una y otra vez, las que hiciesen falta, pero que no dejases de volver. No puedo evitar haberme sentido un juguete en tus manos.

Sí, ya sé que la quieres (¿y que a mi también?). También me has hecho saber que estás confundido, que no sabes lo que te ocurre, que tantos años juntos ahora no tienen el peso de siempre.

No creas que para mi ha pasado todo desapercibido. Yo ya lo supe en un momento dado. Ese modo absurdo de alargar los turnos de forma indefinida, los besos ausentes al salir de casa, ese inusitado cariño en los breves espacios de tiempo que estábamos juntos (vividos con la ansiedad de que fuese el último), y otro sinfin de razones que he procurado olvidar para que no me hiciesen daño, te han delatado aunque te creyeses un maestro en el arte de la mentira y el escondrijo.

No sé como has podido, amarme con la ternura que lo has hecho antes de decirme que ella te esperaba. ¡Tanto tiempo rompiéndome por dentro por tener un día más tu mirada en mi cintura!. Me había convencido de que tu infame cobardía para afrontar tu sentir te haría mantener en silencio (como el más vulgar de los infieles), la fechoría reiterada, quizá con remordimiento al principio, pero deliberada y alevosamente después, sin inmutarte. Pero me has sorprendido.

Sin embargo he creido, con férrea fe, cada vez que manifestabas tu amor por mi. Te he creido, aunque ahora ya no sé, cuando empezó a ser una falacia, una pose vacía de contenido. He sentido como amor lo que para ti era tan solo un juego. Te creí sin dudar y fui feliz mientras lo viví. Detrás venía siempre el amor esquizofrénico, tan evidente que no podía negármelo. Lloraba a solas, pero esperaba tu regreso; necesitaba tu amor.

He vuelto a ese bar para reponderme a una pregunta: ¿Queda algo de lo vivido?. Al volver a casa he encontrado la respuesta en tu bitácora digital, esa cuyo contenido ha sido cauce de tu propia esquizofrenia amorosa: Ya ni siquiera me recuerdas....

Inteligencia Emocional

Si hay algo que nos distingue sobre todo de los animales "no racionales" (aunque a mi, a título personal me parecen más racionales ciertos animales que muchas personas) es el control que tenemos sobre nuestras emociones, el dominio de nuestros impulsos. Hay grados, en esto de el control las emociones, es como un músculo que necesita entrenamiento, por poner un ejemplo, si vieramos a una topmodel por ahí, como dios la trajo al mundo, ninguno saltaría encima de ella ha hacerle el amor (si la calle estuviera a oscuras y con nulo público, los menos racionales ni dudarían en tirar de mandoble), y no lo hacemos porque ejercemos sobre nosotros una serie de frenos sobre las emociones, frenos que nos han impuesto o que nos hemos aprendido de carrerilla. Ser humano es, en definitiva, adoptar una serie de control inteligente sobre nuestras emociones para que estas no nos controlen a nosotros. Esta claro que hay emociones que no podemos controlar, y esas suelen ser a nivel afectivo, no podemos frenar la atracción hacia determinadas personas, no podemos frenar la venganza hacia el que mata o hiere a algún familiar... Pero podemos aprender a ser menos impulsivos, a contar hasta 3, o 10, según cuanto tiempo necesite desembragar, levantar el pie del acelerador y poner el freno de mano.
Ojo, con esto no quiero decir que haya que llegar a un dominio tal que dejemos los polígrafos haciendo cola en el INEM, no es cuestión de volverse fríos e insensibles, es solo tomar el control de nuestras emociones y saber canalizarlas para afrontar de un modo cabal las puñeteras piedras que la vida nos pone delante. Dicen que el control de las emociones ayuda a mejorar la salud. Pruebalo y luego me cuentas.

La niebla

    Hay una niebla densa, una niebla hecha de jirones de nubes que la humedad ha anclado al asfalto, conducir se convierte en algo extraño, los focos de otros coches parecen surgir de la bruma como peces fantasmales en un rio lechoso. El pueblo amanece desierto, las calles se estrechan y a cada paso esperas oir el ruido de los cascos de un carruaje que surja de la nada llevando un Jack en su interior. Desde la ventana de mi casa el mundo esta tamizado, difuminado, los canarios saltan dentro de la jaula contentos por la escasa luz que se filtra por la ventana, los peces aun dormitan en su reducto, aun es pronto para que coman, quien estuviera dentro de ese agua, con sus 28^ºC ... tengo una Betta de acogida, es de mis cuñados, pero el macho la daba una vida de perros, la pobre casi había perdido todas las aletas y verla nadar daba un poco de grima, la verdad, porque lo hacía contorsionando medio cuerpo. Ahora ya ha recuperado algo de alegría y no se pasa la vida en un rincón asustada, va perdiendo el miedo hasta a las ranitas que de vez en cuando se apoyan en ella. Espero que la niebla se vaya pronto y aunque timido, salga el sol un poco. La navidad esta ahí mismo, a la vuelta de las esquina, se acercan días de depresiones y propositos para otro año, a ver si esta vez cumplimos alguno.

Diferencias sexuales

   Son las 3:32 de la mañana, mientras friego el suelo del bar oigo la televisión, hay una película española, de esas de vidas marginales que se mueven entre la droga, la prostitución y el alcohol. Pero no quiero hablar de esa vida, lo único que me llamó la atención de lo que oí, fue una frase del ya desaparecido Francisco Rabal: "Ser mujer es la ostia de difícil", ¿a cuento de que venía esta frase? pues de los sentimientos, uno de los protagonistas iba a consolar a una madre y a la hermana de un muerto, y don Paco le frenaba "Déjalas que lloren, es necesario, si no lloran se les queda dentro, se les enquista". ¿Es retrogrado ver las diferencias emotivas entre un hombre y una mujer? Esta claro que no somos iguales, que existen diferencias físicas, y hormonales suficientes como para que eso afecte a nuestra conducta.
   No voy a hacer aquí un discurso sobre las diferencias de sexo, porque sé luego lo que pasa, que te caen ostias hasta en el cielo de la boca. Todo ser humano tiene derecho a lo mismo, ya sea hombre, mujer, o esté en camino de cambiar de uno a otro, pero, esta claro que aunque les joda a las feministas y a los machistas, ambos sexos son diferentes y sus formas de enfrentarse a las situaciones también lo es.
   Ahhh, antes de irme a la cama, que alguien les diga a los de Abanderado, que la publicidad que están usando es la más estúpida que he visto en mucho tiempo, poner mujeres tan solo vestidas con un calzoncillo y frases tan ocurrentes como "Cambio mi complejidad por una mente simple" ¿¿?? Ni yo ni ningún hombre que conozco tiene mente simple (exceptuando claro, al hacedor de lesbianas), si la tuviera, creo que mi vida sería más sencilla y no le daría tantas vueltas a las cosas hasta casi marearlas.

Sangre y vidas paralelas

 

"A Scorsese le gusta mucho la sangre" me comenta Pedro mientras salimos de la sala corriendo hacia los servicios. Aún resuenan en mi cabeza los últimos disparos de Infiltrados mientras entramos en los aseos, casi nos tiramos de cabeza a los urinarios, un metraje de 149 minutos y un bidón de nesti han convertido mi vejiga en una enorme bolsa de líquido que amenaza con estallar. En el urinario hay una de esas gomas para que no salpiques fuera, esta limpia, brillante, pero aun así no puedo evitar imaginar cuantas personas habrán descargado sobre ellas.
Soy el último en terminar, creo que he devuelto el nivel optimo a todos los pantanos del universo. Comentamos la película, porque cada uno hace lo que hace, la capacidad que tienen los personajes para tomar decisiones instantáneas, a mí, lo que me intriga es el ultimo personaje en salir a escena, el hombre de los zapatos de quirófano, me trae a la cabeza al primer y último personaje de sin city, el asesino frío y letal, el hombre gris que, todo profesionalidad, ha hecho de la muerte todo un rito.
En el coche, pensando en que dos horas después entro a trabajar, seguimos hablando de cosas relacionadas con la película, y sale el tema de la doble vida. Él afirma que es imposible sostener una vida paralela a la oficial, refiriéndose al tema de los amantes, yo, como buen abogado del diablo, me aferro a lo contrario. Como tomando una hoja invisible, le marco en el aire de la cabina los principales puntos y detalles necesarios para llevar a buen puerto una doble vida, como si el mundo se pudiera partir en dos y dejar a cada lado medio cerebro y medio corazón.
"Pero en ese caso no te importa nada, ni la mujer, ni la amante ni lo que pueda pasar" concluye mientras enfila las primeras casas del pueblo. No, te importa el placer que proporciona una vida clandestina y jugar a estar infiltrado en una vida que no te pertenece.