UN PEZ ENREDADO

“Y morirme contigo si te matas,

y matarme contigo si te mueres...

porque amores que matan, nunca mueren”

Joaquín Sabina

El resto es puro devenir inconcluso y de indeterminado final.

Quiero amanecer incrustado en tu cadera de tiernas curvas, con esa sonrisa de quien descubre con íntima satisfacción la silueta de su amante.

Quiero acometer tu figura con fiereza, la que inspira creer que solo me quedase hoy para amarte....

Necesito vivirte con incondicionalidad, con la que vive el inocente (que no ignorante), abandonado al amor, enredado en un remolino absorbente al que no puede negarse, y en el que su ignorancia toma el color de la esperanza.

Dejaré el dolor en el más recóndito rincón de mi corazón, porque necesito volcar sobre ti cada minuto de intenso sentir. Ya lloraré, si fuese preciso y llegado el momento. Ahora solo deseo tu regreso; me alzaré en quijotesca lucha contra los titanes del espacio y el tiempo, y solo pido no estar aquí si no regresas.

Me siento estúpido en esta estación del absurdo donde, cuestiones sin sentido, me sitúan en la lejanía, indeseable compañera a la que rechazo una y otra vez aunque regrese acechante. No les temo. Antes y después siempre estás tú el estandarte de mi amor.

Bésame con el amor que destilas por todos tus poros. Con tus besos se me olvida el mundo, crece el cielo estrellado sobre mi espíritu y nada hay más poderoso que la plenitud de vivirte, aunque sea a cambio de morir después.

Lo quiero, lo pido, lo anhelo, lo deseo. Cuanto más cerca menos heridas, cuanto más lejos más aniquilante.

Vete. No me cuentes nada luego. Solo abrázame

No, no respondiste a mis mensajes, quería verte una última vez. No creo que pidiera tanto. 

Te echo de menos.

Quería verte antes de irme, ya sabes, me voy lejos, nunca sé por cuanto tiempo, el trabajo es así. Hoy aquí, mañana en otro sitio, siempre a golpe de mobil, en incesante movimiento.

Quería verte antes de irme, recordar tu cara llena de risas, saber que tu chispa me acompañará en mi viaje. Sí, ya sé que hemos estado un finde juntos pero nunca tengo suficiente.

Y, aunque tuviera un instante más, siempre habría un último momento en que dejaría de verte.

Alguien ha sentido un cosquilleo antes de hacer algo??? Es como me siento ahora mismo, lo que voy a hacer no es ninguna novedad en sí mismo, ya sé el camino, lo he hecho muchas veces, mañana será otra. Y me muero de ganas de hacerlo, seran quilómetros y quilómetros, de sol a sol, como nuestros antiguos abuelos.

Saldré del país, entraré en otro y saldré de él otra vez, entraré en otro y por suerte se esconderá el sol, tu recuerdo me acompaña.

Y al día siguiente, más quilometros.

Me voy a dormir, tocan diana temprano.

En mi ruta,prometo volver a escribir cuando encuentre algun lugar para enchufarme a la red.

Hoy los sueños me llevan al lugar donde te echaré de menos.

No quiero abrir los ojos, estoy bien así, siento como algo golpea mi pierna, pero lo ignoro. Si uno se concentra lo suficiente, puede hacerse selectivo en casi todo: en medio de una discoteca puedes apartar a un lado todos los sonidos y mantener una conversación, en una fastuosa mesa puedes elegir entre todos los alimentos aquel que te agrada....entonces, ¿porque no podía yo concentrarme en el rumor del mar chocando contra las rocas?¿porque no podía alejar esa voz que decía mi nombre y elegir solo el grito de las gaviotas sobre mi cabeza?. Abro los ojos y el sol golpea mis pupilas con fuerza, vuelvo a cerrarlos, me entretengo en ese instante, pero los golpes se repiten en mi pierna...y la voz...esa voz que insiste.
- Lucas...venga... levanta de una vez.
Por fin hago caso, me levanto, sacudo la arena que se ha pegado a mi ropa y pelo y miro al joven que esta a mi lado sonriendo.
- Eres un vago coleguilla, llevas toda la mañana tirado en la arena sin hacer nada...hasta creía que te habías muerto -ríe ante la ocurrencia y muestra una pala de niño que lleva en la mano- ya te iban a enterrar los crios, me ha tocado espantarlos con la merienda.
Miro esos ojos y sonrío, el mar esta muy tranquilo, parece una gran lona satinada que alguien ha extendido por todo el horizonte, me vuelvo hacia mi interlocutor, pero ya no está, ni él ni nada...vuelvo a estar en una pequeña cala de esta diminuta isla en la que sin saber ni como ni porque he llegado. Creo que si me concentro, podría imaginar que la isla no es tan pequeña, quizá, con mucha concentración pudiera tener unas dimensiones mayores....cierro los ojos, imagino que la isla se llena de vegetación, algún bungaló, voces...
Como si se tratase de la chistera de un mago, de mi cabeza van surgiendo cosas que hacen que la isla deje de ser tan pequeña, comienzo a oír voces de niños que corretean a mi alrededor, oigo los golpes de una pelota de voley, el crujir de la arena bajo los pies de gente...no quiero abrir los ojos, si lo hago, todo se desvanecerá y volveré a estar solo en esta isla.... pero están los golpes, ahora son más flojos, y su objetivo es mi hombro. Abro los ojos como dos rendijas, dejando que la imagen quede encarcelada por las pestañas, es una mujer la que me golpe con la palma de su mano. Su rostro me es vedado, el pelo le cae sobre él, y solamente consigo ver parcialmente sus ojos, me sonríe.
- Lucas, vamos, te estamos esperando en el hotel.
Cierro los ojos y me dejo conducir...sé que si los abro, todo desaparecerá.

Etiquetas: isla, mar, ojos

El se asoma a a la ventana y allí, en la piscina, está ella: se unta con libidinosa intención, a sabiendas de que él la mira, la crema de protección solar. No sería llamativo el hecho si no fuese porque ella pasa de 45 y él es el baboso del 3º que lleva demasiado tiempo jugando al “parchís”: se come una y cuenta veinte ( su mujer no se presta mucho para ello)

El marido, que no es tonto, se ha percatado de las visitas inciertos de su mujer a la piscina y sabe que no son por el placer de los baños de sol o acuáticos. Así que sale al jardín interior y la increpa:

• ¡Qué haces! ¿No ves que te está mirando?¿No decías que te molestaba?

• ¡Calla hombre! Esto tiene su morbo. De repente me siento deseada.- le replica ellla.

• Pero ya te deseo yo cada día.- dice él.

• Si hombre, pero eso no me vale. No es lo mismo.

Ocurría no hace mucho en una serie televisiva de lo más cutre aunque me evade por unos minutos.

Y me arrancó de la evasión. Sorprendente. Acude a esa “cita” en busca de algo que ya tiene... ¿ o no?. Los senderos de la psiqué humana son insondables. Mi querida Genoveva tendría una explicación a todo esto, pero esta vez no se la pediré.

Olvidaba que a cierta edad “ya no se desea”, que eso solo se le supone a los adolescentes, y cuatro colgados de tratamiento marginal a los que tratamos de viejos verdes que solo desean a la mujer del prójimo. Así que no resulta creíble, que a esa edad, regreses a la desnudez de quien amas, por un impulso irresistible que te nace de lo más profundo, y se repita sin cesar por largas temporadas....

Es en estos momentos cuando la sinceridad y la valentía deberían instalarse en la vida de una persona, y decidir entendiendo, que en la elección, siempre hay una opción que debe quedar atrás. Este es el ejercicio de la libertad.

“Si mientes te crecerá la nariz como a Pinocho”.

Y a mi, Pinocho, me parece un niño tonto, pero claro eso es a mi. De repente salgo del cuento y me doy cuenta de que hay pinochos por doquier.

El embustero es un ser ridículo cuando es descubierto (y como dice la sabiduría polpular, se coje antes a un mentiroso que a un cojo), pero también lo es mientras miente, aunque en este caso es menos aparatoso ya que es el mismo quien se ve ridículo y eso, claro está, es perfectamente curable, tanto que urde en su cabeza mentiras (las cuales le parecen verdades) para explicar sus embustes. Tienen una habilidad especial para hacer parecer verdad, lo que cualquiera que le conozca un poco sabe que es una burda ficción insostenible.

Pinocho vivía absurdos mundos vacíos que le decepcionaban así mismo cuando la soledad le sobrevenía, pero daba igual: después venía la vorágine de actividades vacías que tapaban lo que acumulaba su subconsciente.

Me molesta hablar de los mentirosos, porque en una mentira hay alguien que es protagonista sin saberlo y que merece todo mi cariño y respeto: le voy a llamar, para entendernos, el “mentido”, es decir aquel que sufre las consecuencias de la falacia urdida por su interlocutor. Y ese sí merece todo mi tiempo.

Hay un tipo de “mentidos”, que me hacen sufrir especialmente. Son aquellos cuya ingenuidad se ve invadida por una avalancha de trolas, las cuales, para su desagradable sorpresa, provienen de alguien cuya posición como ser querido, le hacía depositario de la plena confianza del “mentido”. Es probable que nadie sea capaz de medir el dolor tan inmenso que causa esta situación, llegado el momento del descubrimiento. Hablamos del mentiroso que le añade a su falsedad, la nocturnidad, la alevosía, el ensañamiento, la repetición, la falta de escrúpulos. Ahí quedan a merced de un montón de falsedades, esos “mentidos”, que a partir de ahora, tendrán que recomponer su escala de afectos y luchar contra sí mismos, contra su tendencia natural a amar y confiar a ciegas, y probar a desterrar de su vida a tan dañina compañía. ¡Cómo si no tuviesen bastante con haber sido felizmente ignorantes durante tanto tiempo!

Mentir no es tan sangriento como asesinar previa tortura, pero si lo haces con quien dices amar, es peor que cualquiera de las atrocidades de los “mejores” tiempos de la Gestapo. Y el “mentido”, para más escarnio suyo, tiene que justificar socialmente su profundo hundimiento al ser consciente de su realidad. Su jefe no entenderá que no acuda a trabajar, sus amigos no comprenderán que no desee coger el teléfono y sus progenitores no entenderán que se encierre en su cuarto con el apetito anulado.

A alguien incluso le parecerá ingenioso y liberal que el embustero se justfique con todo tipo de artimañas. Todo el mundo habla de la aceptación que tienen los canallas, troleros compulsivos e incorregibles, con un éxito arrollador entre los seres del sexo contrario, los cuales ya no les parecen ni tan liberales ni tan graciosos, cuando se convierten en víctimas de los cuentistas.

Querría no despertar de mi mundo de ensueño, en que los mentirosos solo se ven en la televisión y no se acercan a mi ni por asomo.

Mentirosos del mundo, ¡ABSTENEOS!. Dejadme en mi ignorancia.

He llegado a la conclusión de que los mentirosos tienen un problema a largo plazo. El “mentido” se lleva el dolor, pero los cómplices de las mentiras del trolero se llevan la impresión de que si mintieron a personas tan supuestamente importantes en su vida, están preparados para mentir a cualquiera. Para entonces son ya profesionales de la falsedad.

Lo que no comprendo muy bien es como incluso a sabiendas de eso, hay cómplices que se creen inmunes a las falacias del mentiroso. Es más, llegado el momento de catalizar de cómplices en “mentidos” (que llega, ¡¡ya lo creo que llega!!) lloran con desconsuelo su “mala suerte”. Para entonces es posible que ya solo les quede una salida: mentir, mentir y mentir.

A mi me parece que lejos de mala suerte, estos cómplices (en la peor acepción de la palabra, claro está) tienen un destino trabajado con empeño y esfuerzo, día a día, en su quehacer de encubridores y acaso beneficiarios. Tampoco me interesan éstos. Son gente con un extraño concepto de la socialización: vivo con los demás porque tienen algo para mi; si soy yo quien tiene que aportarles algo mejor busco otros barrios, otros mentirosos de los que ser parásito.

Los cómplices, en la mayor parte de los casos, tampoco tienen ningún reparo en ocultarles a sus seres importantes las mentiras que ocultan. Puede que sea el paso previo para ser un falso, o al menos una manera de llegar a serlo.

Cómplices y troleros cuentan, sin embargo, con la benevolencia de la sociedad. EL resto de la gente (¿la gente de bien?) suelen encontrar una justificación para tanta hipocresía descontrolada: “no sabía lo que hacía”, “ lo hacía sin maldad” (ja, ja, ja, ja), “no quería hacer daño” (ja, ja, ja, ja, ja), “todos nos equivocamos alguna vez y merecemos una oportunidad” (lo cual es cierto, cuando el arrepentimiento es sincero -y sea creible viniendo de quien viene-). Me alegro por ellos. Es su baza para no quedarse solos.

Debiera existir, abundando en mi teoría, un Zorro o un Curro Jiménez de los mentidos cuyo trabajo consistiese en desenmascarar a los falsos y a sus cómplices. Abogaría por evitarles la humillación de hacerlo público (entre otras cosas porque así evitaríamos un doble sufrimiento a los “mentidos”), pero si de verdad dejásemos que los afectados aplicaran su pena mucho me temo, que recibirían una burla no cotejable con la que ellos infringieron.

Quien sabe. Termino aquí mi leve tratado sobre los ejecutores de la mentira y la mentira en si misma, creyendo que llegado el consenso sobre qué hacer con un mentiroso descubierto, embarullaría todo de tal modo que podría parecer que no les quedaba otro remedio que mentir.

Que los dioses nos protejan de los falsos. Que se abstengan de llegar a mi vida. Conmigo tiene la batalla perdida, aunque consigan engañarme.

Dije exactamente: “Es el motor de mi vida. Necesito su energía. Puedo amar a todos los demás, pero su presencia es imprescindible para mi”.

Ahora miro adentro y el eco de estas frases me acaricia el alma. También me la atormenta. En presencia de nadie me siento tan vulnerable, pero tampoco soy tan libre y alegre como a su lado.

Alguien decía: “No puedo estar de acuerdo contigo. Nunca debes decir: nada después de ti. Yo ya he aprendido a vivir sin todos”. Pero yo no soy capaz. Sin sol no hay fotosíntesis; sin aire no hay latido, sin su amor no hay vida.

Pero no hay drama. Admito que vivo en el filo de la navaja. Tienes razón, soy carne de cañón y, sin embargo, un solo momento de su soplo vital es un vendaval de ilusión y esperanza, ese que mi estimado lector, Paco, describió como una luz cegadora que anula cuanto sucede sobre la capa terrestre.

¡Claro que no quiero pensar en mañana! ¿Por qué hacerlo si ya tengo el hoy, el ahora?. Tendrías que ver como se despliega su ternura si lo desea; es tan implacable como su lejanía, voluntaria o adquirida. Me resulta imposible mirar sus manos como autoras de mi muerte; me resulta imposible ver sus ojos como oscuras cajas fuertes inundadas de secretos celosamente guardados. No digo que no sea posible, sino que su realidad es más intensa y cercana para mi que la de todos aquellos que rodean su existencia.

Así que no me atormenta vivir con la realidad, elevada a credo, de que después de su mirada no hay nada. Me pregunto si la vida me prepara una oportunidad para ser feliz que se aproxime a la intensidad de esta, porque me es difícil concebirla.

Después viene todo lo demás. Lo siento si alguien se molesta. Nadie me va a aguar la fiesta de su beso al amanecer, la plegaria de su piel de regreso al íntimo lugar de donde no debimos salir, ni el sostenido pensamiento de su sonrisa llenando de frescura mi rutina profesional. Merece la pena ¡Ya lo creo que la merece!.

Un día Tánatos vendrá en mi busca o algo peor, en la suya. Para entonces habré atesorado tanta vida en mi interior que ni el desarraigo hará desaparecer el amor. Sus malvas o las mías lucirán henchidas de infinito sentir.

Pero eso será entonces. Hoy voy a celebrar el festejo de su ahora y aquí.

No cabe duda. No veo nada más allá de ti

Como podeis apreciar en esta imagen de mi alterego en SecondLife, nuestro blog ya ha llegado a esos mundos, a medida que vaya creciendo el blog, ire incluyendo cada entrada en el mismo, para que pueda ser leida por los habitantes de este cibermundo. Gracias por seguir ahí a todos.
No voy a extenderme con las tecnicas que se emplean para introduicir cosas en ese mundo, solamente diré que el texto es plano, por lo que no puedo hacer llegar las imagenes...pero a medida que vaya aprendiendo más cosas, las hare realidad..o ciberrealidad :)